Это трагедия человека без маски —
Он, словно призрак, скользит меж домов.
Привык ко всему, не боится огласки,
Если б не душные цепи оков.

Он думал о счастье, он думал о доме.
Он думал, что может коснуться звезды.
«Весною апрельской дышать тополями,
Умыться водою из лужи мечты».
Мечтанья пусты, как страницы в романе,
Как сотни немых от рождения скотов.
Романе о счастье, где правда — в обмане,
Где нет возбуждающих, сказочных снов.

Театр трагедий фальшивого чувства,
Здесь каждый орёт: «Ура!», «Браво!», «Бис!».
Ах, Боже, сколько здесь искажённых,
И ни во что не влюблённых, скучающих лиц.

А смерть оказалась до странного близкой,
Не страшной, но всё же щадящей его.
Она подошла, как на сцене артистка,
И последнюю маску сорвала с него.
И было пустое, разбухшее небо,
И солнце слезами палило с утра.
А призрак без маски всё ищет ответы,
И жизнь выжигает от страха дотла.